Attendant la fraîcheur du soir pour s'ébattre joyeusement, la Muse, bien au frais, au fond de son repaire, muse...
Elle déplore l'abscence et le silence du maître de son sourire... pas de traces, pas de marques... juste quelques bleus à l'âme, quelques morsures au bord du coeur.
Mais la muse est patiente !
L'écriture saura me sauver de trop de chagrin !
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